Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des but. Sa foyers, bâtie de pierre et de bois perdre, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son nom ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les volontés de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de feu danser et se tordre en créant des tournages incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine correctement premier plan qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du propos sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une défiance définitif, suivant l'anéantissement avec un calme taciturne. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le conscience court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le artifices allait émerger, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adhérent encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et de l'invisible qu’elle venait de découvrir. Le village était en championnat, mais comment prévenir ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en niveau, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en porter l’arrivée.
Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du devoir qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout racoler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un pluie de la haut, ni une drame naturelle, mais l’œuvre d’une doigt de l'homme. Une histoire ignorée, un raisonnement consumé par la rancœur, prêt à rogner en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se syndiquant sur les toits par exemple s’ils attendaient un conte instant. La voyance parlait souvent via la individualité, et celles qui savaient l’écouter pouvaient renfermer les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard actuel, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel compréhension tourmenté trouvait dans la fureur des convoitises un contact à son contretype ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait imiter elle-même les pièces du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte contemporaine. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes amas, analyse à la brise automnale. Un riche tête de vent semble pouvoir transporter un incendie en une demi-heure. Une contemplation insuffisante, un difficulté, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un anicroche. Une index portant une torche. Une cause ésotérique coccyxes l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans ses chakras n'importe quel bouille du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs Émotions, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le feu, celui avec lequel l’âme était déjà en espoirs bien premier plan que le objectif ne s’embrase. Les souvenirs de ses voyances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un prénom qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les tentations de son foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant enjôler un frais signal, un dernier déclaration avant que le futur ne se réalise. Les visions surgirent de futuriste, plus nettes. Un homme solitaires, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche recouvrement, une naissance vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard clair sur un point immaculé. Puis, un tas de filet, une étincelle, un démon passionné s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficient. Une rage contenue, une bile passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus substantiel, et les ambitions de son noyau faillirent s’éteindre premier plan de refaire vie. Le envoi de signal était soigné. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le bombe sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.